В напыщенном бомонде,
где люди — пузыри
И табели о рангах —
как «Отче наш»,
Где места нет Джоконде —
художник, посмотри,
Не надобна ни кисть,
ни карандаш.
А дым — он как кулиса:
то нет, то есть.
Поднимется — и тоже
упасть спешит.
Она — хоть не актриса —
но тоже здесь.
Оставь бокал, художник,
бери, пиши.
Здесь с нее не напишет никто —
У нее не манто, а пальто.
У нее как от ветра кудряшки
И на пальцах смешные стекляшки.
И поэтому с ней два седых дурака —
Свысока.
Прольется свет. Но вместо
огня — как душ.
И к ней гуляка тоже
пойдет, польстит.
А купленный оркестр
сыграет туш.
Ах, что же ты, художник,
не упусти!
Здесь с нее не напишет никто —
У нее не манто, а пальто.
У нее как от ветра кудряшки
И на пальцах смешные стекляшки.
И поэтому с ней два седых дурака —
Свысока.